Stimulé par la nature excitante de ce dialogue, l'homme immortel prit immédiatement une attitude de paralytique, persuadé sans aucun doute, comme le supposèrent les deux témoins de cette scène, que c'était une posture défensive.
Heureusement que M. Snodgrass se précipita entre les deux combattants, au hasard imminent de recevoir sur les tempes un coup de poing de chacun d'eux.
«Quoi! s'écria-t-il, recouvrant tout à coup le don de la parole, que l'excès de son étonnement lui avait ravi jusqu'alors. Quoi! monsieur Pickwick, vous! sur qui les yeux de l'univers sont attachés! Monsieur Tupman! vous qui êtes illuminé, comme nous tous, par l'éclat divin de son nom! Quelle honte, messieurs, quelle honte!»
De même que les traces de la mine de plomb cèdent à la douce influence de la gomme élastique, de même les sillons inaccoutumés imprimés par une colère passagère sur le front lisse et ouvert de M. Pickwick, s'effacèrent graduellement pendant le discours de son jeune ami. Celui-ci parlait encore, et déjà la physionomie du philosophe avait repris son expression habituelle de bénignité.
«J'ai été trop vif, dit M. Pickwick: beaucoup trop vif. Tupman, votre main.»
Un nuage sombre qui couvrait la figure de M. Tupman se dissipa à ces mots, et il pressa chaleureusement la main de son ami en répondant: J'ai été trop vif aussi.»
—Non, non, reprit précipitamment M. Pickwick, c'est moi qui ai tort: vous mettrez la veste de velours vert.
—Pas du tout, pas du tout.
—Pour m'obliger, vous la mettrez....
—Eh! bien, eh! bien, je la mettrai donc.»