Mais ici une autre difficulté s'éleva. Le grand garde-chasse protesta résolument contre l'introduction d'un gentleman brouetté dans une partie de chasse, soutenant que c'était une violation flagrante de toutes les règles établies et de tous les précédents.
L'objection était forte, mais elle n'était pas insurmontable. On cajola le garde-chasse, on lui graissa la patte; lui-même se soulagea le cœur en ramollissant la tête inventive du jeune garçon qui avait suggéré l'usage de la machine, et enfin la caravane se mit en route. M. Wardle et le garde-chasse ouvraient la marche; M. Pickwick, dans sa brouette poussée par Sam, formait l'arrière-garde.
«Arrêtez, Sam! cria M. Pickwick lorsqu'ils eurent traversé le premier champ.
—Qu'est-ce qu'il y a maintenant? demanda M. Wardle.
—Je ne souffrirai pas que cette brouette avance un pas de plus, déclara M. Pickwick d'un air résolu, à moins que Winkle ne porte son fusil d'une autre manière.
—Et comment dois-je le porter? dit le misérable Winkle.
—Portez-le avec le canon en bas.
—Cela a l'air si peu chasseur, représenta M. Winkle.
—Je ne me soucie pas si cela a l'air chasseur ou non; mais je n'ai pas envie d'être fusillé dans une brouette pour l'amour des apparences.
—Sûr que le gentleman mettra cette charge ici dans le corps de quelqu'un, grommela le grand homme.