—Je ne suis pas soûl! s'écria le gros bouffi en tombant à genoux, pendant que son maître le saisissait par le collet, je ne suis pas soûl!
—Alors vous êtes fou, ce qui est encore pis; appelez les garçons!
—Je ne suis pas fou, je suis très-raisonnable, répliqua Joe en commençant à pleurer.
—Alors pourquoi diable piquez-vous la jambe de M. Pickwick?
—Il ne voulait pas me regarder, j'avais quelque chose à lui dire.
—Que vouliez-vous lui dire?» demandèrent une demi-douzaine de voix à la fois.
Joe soupira, regarda la porte de la chambre à coucher, soupira encore, et essuya ses larmes avec les jointures de ses deux index.
«Qu'est-ce que vous vouliez lui dire? demanda M. Wardle en le secouant.
—Arrêtez! dit M. Pickwick, laissez-moi lui parler. Qu'est-ce que vous désiriez me communiquer, mon pauvre garçon?
—Je voulais vous parler tout bas.