— Je viens de Londres.
— Pourquoi faire? dit le chaudronnier? N'êtes vous pas un petit filou?
— Non.
— Ah! vous ne voulez pas en convenir. Encore un non et je vous casse la tête!»
Il fit avec la main qui était libre le geste de me frapper, puis il me regarda des pieds à la tête.
«Avez-vous sur vous le prix d'un pot de bière, dit le chaudronnier; en ce cas, donnez-le vite, avant que je vous le prenne.»
J'aurais certainement cédé, si je n'avais pas rencontré le regard de la femme, qui me fit un signe de tête imperceptible, et je vis ses lèvres s'agiter comme pour me dire:
«Non.»
«Je suis très-pauvre, lui dis-je en essayant de sourire: je n'ai point d'argent.
— Allons! qu'est-ce que cela signifie? dit le chaudronnier en me regardant d'un air si farouche que je crus un moment qu'il voyait mon argent à travers ma poche.