Crackit descendit ouvrir, et revint accompagné d'un homme ayant la tête enveloppée d'un mouchoir. Cet homme n'était autre que Sikes. Il posa sa main sur le dos d'une chaise; puis, venant à tourner la tête, il tressaillit tout à coup et alla s'asseoir sur un autre siège adossé contre le mur.
—Comment se fait-il que ce chien soit ici? demanda-t-il.
—Il est venu seul, il y a deux ou trois heures.
—Le journal de ce soir annonce que Fagin est pris, est-ce vrai?
—C'est vrai.
—N'avez-vous rien à me dire l'un ou l'autre? dit Sikes passant sa main sur son front.
Ils se regardèrent les uns les autres d'un air embarrassé; mais pas un n'ouvrit la bouche.
—Toi qui es le patron ici, as-tu envie de me vendre ou m'y laisseras-tu cacher jusqu'à ce qu'ils soient las de chercher? voyons, parle! demanda Sikes s'adressant à Toby Crackit.
—Tu peux y rester si tu t'y crois en sûreté, répondit celui-ci. Sikes tourna lentement la tête vers la muraille contre laquelle il était adossé, et dit d'une voix creuse:
—Est-elle . . . l'ont-ils enterrée?