—De te distraire.
Elle avait hésité un moment et le regardait en face, de tout près, dans les yeux.
Il vit son anxiété:
—Mais je ne m'ennuie pas, s'écria-t-il. Je ne m'ennuie jamais. On me calomnie.
—Duvernet me le disait pourtant tout à l'heure.
—C'est un traître. On devrait le poursuivre pour délit de fausses nouvelles. Pourquoi pense-t-il?...
—Bien vrai?
—Ah! çà, tu ne l'as pas cru, toi, au moins?
Il prit le bras de sa femme, tendrement, le passa sous le sien et l'entraîna au dehors dans le parterre dont les corbeilles répandaient dans la nuit leurs parfums pénétrants:
—Pour que je m'ennuie, dit-il, il faudrait qu'il me manquât quelque chose. Et il ne me manque rien.