—Je n'en ai pas.
—Ils viendront... à se plier aux exigences d'un caractère refroidi, solidifié, durci; à flatter tes manies rugueuses de vieux garçon, à devenir ta garde-malade!
—Montre m'en une qui ait tant de vertus!
Le galop de chasse d'un cheval se fit entendre sur le sol élastique des allées empierrées de grès sous la couche de sable qui les recouvrait et, au même moment, la tête intelligente d'un arabe pur sang, d'un blanc de porcelaine, teinté de rose, se montra dans l'encadrement de la fenêtre.
Une jeune fille svelte, rieuse, blonde comme Cérès, la déesse de Chazolles, le montait en écuyère consommée.
Elle n'avait pas plus de dix-huit ans. Ses traits, un peu chiffonnés, étaient empreints d'une gaieté qui ne devait pas être facile à éteindre.
—Bon appétit, vous autres, dit-elle.
—Tiens, Denise! s'écria Maurice.
Duvernet, à cette exclamation, se retourna.
Madame Chazolles, en le regardant, avait sur les lèvres un sourire énigmatique.