La petite porte du pavillon habité par Chazolles et donnant sur le quai s'ouvrit sans bruit.
Un homme correctement vêtu d'une redingote boutonnée sortit et, avant de fermer cette porte, se retourna.
—Je ne sais à quelle heure je rentrerai, ni si je rentrerai.
—Monsieur ne va pas avoir une autre affaire au moins?
—Sois tranquille.
—Monsieur veut-il que j'aille le retrouver au ministère?
—C'est inutile. Merci.
La petite porte se referma derrière le fidèle Jacques, qui suivit du regard son maître en restant sur le quai.
—Je ne sais pas ce qu'a monsieur, pensa le cocher, mais il est triste et il ne dit plus quatre paroles par jour, lui si gai, si plein d'entrain et de belle humeur. L'air de cet endroit-ci ne lui est pas sain. Et pourtant, le voilà ministre! Ministre! Monsieur est ministre! Nous sommes ministres!
Pour l'ancien maître d'armes du 2e dragons, être ministre, c'était dépasser les autres pékins de vingt coudées; c'était poser son pied superbe sur le front du menu peuple; c'était s'élever si haut, si haut qu'on marchait dans sa gloire, la tête dans les nuages, et qu'on devait se sentir inaccessible aux misères humaines.