Mais c'est à peine s'il prêta quelqu'attention à l'accident de son locataire de l'entresol.
Le baron était mort. C'était un malheur qui arrive à tout le monde. Un peu plus tôt, un peu plus tard, il faut en venir là. Il était tombé sur la brèche, sans souffrir. C'était une chance au-dessus de ses mérites. Il aurait pu s'en aller à la suite de mois entiers de tortures, comme tant d'autres. Et il ne l'avait pas volé. Un vieux garçon qui avait troublé tant de ménages et dont la chronique scandaleuse s'occupait depuis vingt ans! Il n'avait pas à se plaindre et méritait mieux.
Ce fut l'oraison funèbre de ce viveur émérite.
Chazolles ne s'intéressait plus qu'à un être au monde. Angèle seule avait le privilège de l'occuper et elle l'occupait trop, car il en était réduit à souffrir les piqûres d'aiguille, les coups d'épée, toutes les douleurs lancinantes de la crainte et de la jalousie.
—Où est-elle? dit-il à madame Adrien en coupant court à ses doléances sur le baron.
—Mademoiselle Angèle?
—Sans doute. De qui voulez-vous que je vous parle?
—Pardon. Je ne sais où j'ai la tête. Elle est rentrée.
—Quand?
—A neuf heures environ.