Des compagnons, amis du lucre, grotesques coursiers à deux pattes, dont la tête seule émergeait au-dessus d'une poche à blé, en bonne toile, liée à leur cou par une corde, allaient se disputer, en faisant, emprisonnés dans cette gaîne incommode, le tour d'un pré récemment fauché, une demi-douzaine de prix dont le plus élevé était un beau louis d'or de vingt francs et le moindre un lapin gras, de clapier, qui valait bien un petit écu.
Les paris s'engageaient dans l'assistance qui observait, le cou tendu, cette lutte émouvante.
Au signal donné, les concurrents s'élancèrent.
Chazolles, indifférent à l'issue de la course, abordait les curieux avec une bonne parole de bienvenue et un salut cordial:
Ce diable d'homme connaissait tout le monde:
—Ça va bien, vieux père? On a rentré ses foins?
—Pas mal, monsieur Chazolles. Et vous?
—Entre deux. Avec un peu d'orage, mais c'est fait.
—Vos pommiers sont superbes; je suis allé dans votre quartier. C'est soigné de main de maître. Vous aurez des pommes.
—Un peu, monsieur Chazolles; un quart d'année; pas davantage. Votre taureau bringé est toujours là?