Déjà dans la cour, il se jetait à genoux à côté de la malheureuse fille.
Elle respirait encore.
Il essaya de la rappeler à la vie.
—Angèle, lui dit-il, c'est moi.
Il l'appelait des noms les plus doux, la soutenant dans ses bras, la tête égarée, la suppliant de revenir à elle, ne sachant ce qu'il disait, prêt à donner toute sa fortune, sa vie, pour réparer sa féroce colère!
Mais elle retombait inanimée sur les dalles de granit où elle s'était brisée.
Alors, avec des précautions infinies, il l'emporta sur le lit de la concierge qui s'était habillée à la hâte.
—Grand Dieu, dit-elle, qu'y a-t-il?
—Il y a, répondit Chazolles, d'une voix sourde, que cette pauvre fille m'a exaspéré, que je l'ai tuée en la jetant par la fenêtre et que je vais me brûler la cervelle chez moi.
—Vous tuer!