Il avait vu Paris, il n'avait plus vingt ans.

IV.

Allons, les vendangeurs, la cloche vous appelle.

Debout, et travaillez; c'est l'heure du réveil;

L'horizon que sillonne une jeune étincelle

S'ouvre comme un cratère et vomit un soleil!

Et tous, dans le hangar où le maître les parque,

Comme un bétail grossier sur la paille étendu,

Hommes, femmes, enfants,—sans donner une marque

De mécontentement, de sommeil suspendu,—