Qu’entre deux monts il soit congreû
Que coule un ruisseau, je m’affie :
Le Bouillon des deux Sœurs ! Ce rû
Manque à votre géographie.
Si trouvez trop aigu l’outil
Dedans votre honneur, j’y subroge
La pointe de vos concetti…
Et je pousse à val. Loge ! Loge !
Est-ce là ce qu’un rêve pur
Vous promist du premier Sylvandre