Cette heure-là, depuis, ne meurt plus. Ce raisin,
J’en suce encor la grappe bleue ;
Ces œillets vers mes dents se haussent sur leur queue ;
Priape les cueille, et me ceint,
Quand au giron, immaculé comme jadis,
Dont Sarah fait Agar jalouse,
En son dixième lustre, à longs traits, je l’épouse
Parmi ses genoux arrondis.
Vos belles comparez ! Conferte puellas ![7]
Tel Paris morgua deux déesses,