D’un Cupidon fauve, parmi
L’or clair de sa mère endormi.
V
Mais Vénus est morte, et Byblis !
Vains regrets d’un flocon de laine
A des hanches, même d’Hélène,
Puisque ne hantent plus nos lits
Berthe au grand pied, Biétrix, Allis.
Ce n’est pas moi qu’on a volé
Sur l’airain, la toile, ou le Pare ;