Comme enfin notre tour arrivait de crocher nos gaffes dans les boucles du ponton dansant, un tout petit youyou se faufila à poupe du gros canot de la Victorieuse, et une voix que je connaissais m'interpella:
—Ho! Fargue!... ne «cule» pas, vieux!... ou tu m'envoies balader en grande rade!...
Le canot repoussait en effet le youyou fort au large. J'intervins. Un de nos brigadiers sauta debout sur notre étambot, et, d'une poignée de main, attira le malencontreux esquif.
L'officier qui m'avait nommé put sauter à terre:
—Merci,—me dit-il.
Je lui tapai sur l'épaule. Son manteau ruisselant inonda ma main.
—Comment va, Malcy?
—Comme la pluie!
—Et ce départ?
—Pour mercredi, d'après-demain en huit. Nous n'attendons plus que le bon plaisir de la direction d'artillerie. Ils n'en finissent pas de compter leurs obus!