Marthe Abel fit une moue et sembla réfléchir à des choses lointains.
—«J'aime mieux M. Rochet, dit-elle tout à coup en riant d'un air bizarre.
—Le vieux journaliste? Vous êtes folle!» fit Sélysette scandalisée.
Elles s'assirent sur le banc de pierre.
—«Sélysette, que pensez-vous de M. de Fierce?
—Mais rien de particulier. Il est charmant, très délicat et bon camarade. Vous savez tout cela comme moi.
—Il vous plaît?
—Marthe, pourquoi me taquinez-vous? Je vous assure qu'il n'y a rien entre nous, absolument rien....
—Vous êtes un amour de petite fille,» affirma Mlle Abel; et elle prit les mains de Sélysette pour les serrer dans les siennes, ce qui était pour sa coutumière froideur une manifestation sympathique extraordinaire.
«Je suis sûre,—elle appuyait,—sûre qu'il n'y a rien. Mais dites quand même: il vous plaît?