—Oui....
—Vous y avez bien séjourné un petit mois, avant l'appareillage?
—Un grand mois....
—Et bien?... là-bas?... c'est comme de notre temps?
Lentement L'Estissac posa son coude sur son genou, et son menton dans sa main:
—Comme de votre temps?—répéta-t-il.—Oui ... je crois....
Il songea en silence, puis tout haut
—En vérité, oui: je suis sûr. C'est comme de votre temps, c'est comme de mon temps à moi.... Les mêmes petites amies sont là-bas ... les mêmes, ou d'autres toutes pareilles ... les mêmes petites sœurs, qui gentiment s'efforcent d'adoucir la vie aux pauvres hommes et de mêler un peu de miel à notre absinthe ... les mêmes petites alliées, qui bravement prennent leur part de nos soucis, de nos lassitudes, de nos misères, et portent la moitié du mauvais fardeau.... Et elles continuent d'être, autant qu'elles peuvent, autant qu'on leur permet, tendres, désintéressées, honnêtes.... Oui. C'est comme de notre temps. Rien n'est changé....
Ils se turent tous trois, longtemps.