—Marie....
J'essaie de prendre sa main qui, d'une saccade s'échappe:
—Qu'avez-vous? pourquoi?...
Mais elle ne répond rien. Elle répète toujours, accablée:
—Quelle honte!... quelle honte!...
Elle est comme une bête traquée. Elle n'ose plus lever les yeux. Elle jette à droite et à gauche de brefs regards furtifs, comme prête à fuir. Et, tout à coup, elle fuit.
Elle court. Elle remonte le sentier, piétinant dans les flaques qui giclent. Elle court. Et je reste stupéfait, n'osant la poursuivre.
Elle a disparu parmi les cyprès....
