Cernuwicz, perdant lui-même l'équilibre, retombe assis. Il mâche ses dernières injures:
—Juif! Arménien!
Il se tourne vers moi, calmé:
—Je le connais, ce.... C'est le frère de mon portier. Je lui dois de l'argent, à mon portier: mille livres. Il prête à quatre cents pour cent.
Falkland, qui a tout écouté, impassible, s'émeut soudain:
—Staniel vous, un gentilhomme, vous empruntez à ce valet?
—Eh! Archie! que faire? L'argent, tout l'argent est dans leurs poches. Moi, je ne suis pas un Arménien, je ne sais pas prendre aux Turcs. Et je ne suis pas un Grec, je ne sais pas demander aux femmes[4].
—You are a Pole....
Ils entament en anglais je ne sais quel dialogue rapide. Cernuwicz s'agite et crie. Des mots russes et polonais jaillissent çà et là. Finalement, la dispute s'apaise tout d'un coup. J'en profite pour me lever.
—Bonsoir, messieurs.