—Meilleure que quoi?
—Tu m'embêtes. Un prétexte, si tu veux, à reprendre en main tout ce que la guerre m'a ôté pendant longtemps... Ma fortune, qui est, en somme...
—Assez considérable, suggéra Desmond.
Avant la guerre il eût dit: «énorme» et sur un autre ton. Chéri rougit d'une humiliation fugitive.
—Oui... ma fortune, eh bien, la petite, ma femme, s'en occupe.
—Oh! blâma Desmond, choqué.
—Et bien, je t'assure. Deux cent seize mille avant-hier sur le petit coup de fièvre de la Bourse. Alors, je me demande, n'est-ce pas, comment intervenir... Qu'est-ce que je fiche dans tout ça? Quand je veux m'en mêler, elles me disent...
—Qui, elles?
—Eh, ma mère et ma femme... Elles me disent: «Repose-toi. Tu es un guerrier. Veux-tu un verre d'orangeade? Passe donc chez ton chemisier, il se moque de toi. Et rapporte-moi en passant mon fermoir de collier qui est à la réparation...» Et ci, et ça...
Il s'animait, cachant de son mieux son ressentiment, mais les ailes de son nez remuaient en même temps que ses lèvres.