LUNDI. — Les enfants n'ont pas bonne mine le matin.
— Qu'est-ce que vous avez donc, les enfants?
— Rien du tout, tante Colette! s'écrient mes beaux-fils.
— Rien du tout, maman! s'écrie Bel-Gazou.
Quel bel ensemble! Voilà un mensonge bien agencé. Ça devient sérieux. D'autant plus sérieux que j'ai surpris, à la brume, ce bout de dialogue entre les deux garçons, derrière le tennis:
— Mon vieux, il n'a pas arrêté de minuit à trois heures.
— À qui le dis-tu, mon petit! De minuit à quatre heures, oui! Je n'ai pas fermé l'oeil. Il faisait: «pom…pom…pom» comme ça, lentement… Comme avec des pieds nus, mais lourds, lourds…
Ils m'aperçurent et fondirent sur moi comme deux tiercelets, avec des rires, des balles blanches et rouges, une étourderie apprêtée et bavarde… Je ne saurai rien aujourd'hui.
MERCREDI. — Quand j'ai traversé, hier soir, vers 11 heures, la chambre de Bel-Gazou pour gagner la mienne, elle ne dormait pas encore. Elle gisait sur le dos, les bras au long d'elle, et ses prunelles sombres bougeaient sous la frange des cheveux. Une lune chaude d'août, grandissante, balançait mollement l'ombre du magnolia sur le parquet et le lit blanc répandit une lumière bleue.
— Tu ne dors pas?