—Je sais d’où vous venez.
—Et puis?
—Je souffre affreusement, Minne, et je ne comprends pas.
—Je ne vous demande pas de comprendre.
Le son de la voix de Minne, dure, cause à Jacques une douleur physique. Il relève, suppliant, sa figure de gavroche tuberculeux.
—Minne... vous ne me trouvez pas changé?
—Peu!... un peu pâlot. Vous devriez rentrer: l’air du soir est trop vif pour vous.
Il avale sa salive avec un mouvement de cou pénible, et son sang monte d’un jet à ses joues, leur restitue une jeune transparence:
—Minne... vous exagérez!
—S’il vous plaît?