—Vous couchez bien avec ce vieux! crie-t-il, écorché.
—Quel vieux?
—Le vieux de chez qui vous venez, cette espèce d’ivrogne chauve, ce... ce...
Un rire bizarre danse sur le visage de Minne.
—Ne cherchez pas d’autres épithètes! interrompt-elle. C’est encore une histoire à laquelle vous ne comprendriez rien...
Elle respire profondément, ses yeux quittent le visage de l’ennemi, se perdent dans le ciel d’un mauve hivernal...
—J’ai déjà bien assez de peine, achève-t-elle, à y comprendre quelque chose, moi!
Jacques se méprend: il croit entendre l’aveu d’une passion à peine avouable, et serre les dents:
—Je vous tuerai, murmure-t-il.
Elle songe à autre chose, les yeux en l’air.