Les yeux de Minne grandissent, brillent:
—Ah!... Elle était habillée comment?
—Épatante! un corsage rouge, un tablier, et puis les cheveux comme ça jusque dans les yeux, et puis une casquette...
—Comment, une casquette? interrompt Minne, choquée par l’inexactitude du détail.
—Oui, en soie, très haute. C’était tout à fait ça...
Minne se détourne, désintéressée:
—Moi, je n’aurais pas mis de casquette, dit-elle avec simplicité.
Elle regarde Antoine, sans le voir, machinalement. Il s’agite, gêné par la beauté de Minne, par la petite flamme diabolique de ses yeux noirs. Il enfonce dans sa poche un mouchoir mal roulé qui fait gros, brosse d’un revers de main le duvet de sa lèvre, et ramasse la cloche de paille jetée sous la chaise.
—Je vais manger des mirabelles, déclare-t-il.
—Pas trop! prie Maman.