Elle se tord les bras comme une petite fille qui jouerait Phèdre. Antoine craint tout de cette Ménade. Mais elle change de visage, se rassied sur la roche plate, tire sa robe sur ses souliers. Ses yeux présagent le potin et le mystère...
—Et puis, tu sais, Antoine...
—Quoi?
—C’est un vilain homme, le père Corne.
—Oh! la, la!
—Il n’y a pas de «oh! la, la!» dit Minne vexée. Tu ferais mieux de me croire et de remonter tes chaussettes. Tout le monde n’a pas besoin de savoir que tu portes des caleçons mauves.
Ce genre d’observations plonge Antoine dans une irritation pudique dont Minne se délecte.
—Et puis, il joue du flageolet dans son lit, le dimanche matin!
Antoine se roule le dos dans l’herbe, comme un âne:
—Du flageolet! Non, Minne, tu es tordante! Il ne sait pas!