Antoine demeure écrasé une minute, puis son bon sens se révolte. Il s’enhardît jusqu’à saisir, dans ses mains rudes, les poignets de Minne:
—Écoute, Minne, on n’avance pas des horreurs comme ça sans en être sûre! Qui t’a dit tout ça?
Le halo argenté, autour de la figure invisible de Minne, tremble aux secousses de son rire:
—Ah! ah! penses-tu que je serais assez bête pour te dire qui?
Elle dégage ses poignets, reprend sa raideur d’infante:
—J’en sais bien d’autres, monsieur! Mais je n’ai pas assez confiance en vous!
Le grand garçon tendre et gauche se sent tout de suite envie de pleurer, et prend un ton rogue:
—Pas confiance! est-ce que j’ai jamais rapporté quelque chose? Encore ce matin, quand le père Corne est venu se plaindre pour ses légumes abîmés, est-ce que j’ai bavardé?
—Il ne manquerait plus que ça! C’est l’enfance de l’art.
—Alors?... supplie Antoine.