La femme, qui conserve sa distance, n’a pas l’air d’avoir compris. Elle lève la tête vers le ciel noir et dit, pour dire quelque chose:
—Y aura de la pluie avant le jour...
Minne frappe du pied. De la pluie! Bête inférieure! La pluie, le vent, la foudre, est-ce que tout cela compte? Il y a seulement des heures de nuit et des heures de jour. Le jour, on dort, on fume, on rêve... Mais, sous la nuit, tente veloutée, on tue, on aime, on secoue les pièces d’or encore poissées de sang... Ah! trouver Le Frisé, oublier dans ses bras une enfance asservie, obéir passionnément à lui, à lui seul!... Minne piaffe, hume la nuit, reprise de fièvre et d’enthousiasme...
—T’as l’air bien jeune, murmure la voix sourde de chien de garde enroué.
Minne regarde la femme de haut, entre ses cils:
—Très jeune! j’aurai seize ans dans huit mois.
—Dépêche-toi de les avoir, c’est plus sûr.
—Ah!
—Tu travailles toute seule?
—Je ne travaille pas, dit Minne fièrement. Les autres travaillent pour moi.