La femme se retourne, mais continue à s’éloigner à reculons. C’est un être hommasse et carré, avec une figure violacée, de petits yeux porcins et méfiants... Minne, qui lui trouve quelque ressemblance avec Célénie, reprend sa plus royale assurance et parle du haut de sa tête décoiffée:
—Madame, voilà... Je me suis égarée. Pouvez-vous me dire le nom de cette avenue?
Une voix sans timbre, comme celle des chiens de ferme qui couchent dehors, répond, après un silence:
—C’est écrit sur les plaques, que je pense!
—Je sais bien, dit Minne impertinente. Mais je ne connais pas du tout le quartier. Je cherche quelqu’un... Et quelqu’un que vous connaissez sûrement, madame!
—Quelqu’un que je connais?
L’être hommasse répète les derniers mots de Minne, d’un parler épais où traîne un vague accent de terroir.
—Je connais pas grand monde...
Minne veut rire, et tousse parce qu’elle a froid:
—Ne faites donc pas de cachotteries avec moi! je suis des vôtres, ou je vais en être!