C’est l’homme qui a parlé, un peu pâteux, mais extrêmement cordial.
—Mon Dieu, monsieur, c’est bien simple...
—Oui, oui. Elle m’attendait, la fifille?
—Vous vous trompez, monsieur...
La pauvre douce voix de Minne!... Elle recommence à avoir peur, une peur d’enfant retrouvée et reperdue...
—Elle m’attendait, reprend la voix engageante d’ivrogne heureux. La fifille a froid, elle va me mener près d’un bon feu!
—Oh! je voudrais bien, monsieur, mais...
L’homme est tout près: on voit, sous le chapeau haut de forme, des pommettes rouges, une barbe de foin grisonnant.
—Mâtin de mâtin! qu’est-ce que c’est donc qu’une enfant comme ça? Dis-moi ton âge?
Il souffle l’eau-de-vie, le cigare, il respire court et fort. Minne, désespérée, recule un peu, se colle au mur, essaie encore d’être gentille, de ne pas le contrarier...