—Un peu de curaçao sec, monsieur?
Elle dit cela d’une voix distinguée, une voix qui s’ennuie poliment...
—Un peu de curaçao sec, monsieur?
Pas de réponse. Minne lève les yeux et se trouve devant le petit baron Couderc qui vient d’entrer... Il n’en revient pas. Pourquoi ne lui a-t-elle pas dit qu’il la verrait ce soir? Et pourquoi n’a-t-elle pas l’air émue? Car, enfin, il y a cinq heures à peine que, là-bas, rue Christophe-Colomb, elle détachait ses jarretelles avec une pudeur si charmante et si drôlement placée... À ce souvenir, il suffoque un peu, et son teint d’enfant frais s’empourpre d’un seul flot.
—Mais, murmure-t-il, vous êtes donc ici?
—On le dit... raille-t-elle en lui souriant des yeux.
Elle lui laisse aux doigts un verre plein, et s’en va, Hébé indifférente, servir Antoine.
—Irène Chaulieu a vu... Maugis aussi...
—Mon Dieu! Irène, qu’est-ce qu’il a pris, le gosse, souffle Maugis, intéressé violemment. Vous avez vu ce qu’il a tiqué?
—Ça vous étonne? Pas moi! Vous ne savez donc pas? Ce petit Couderc est fou d’elle, mais elle ne veut rien savoir. Elle a dû le remiser encore une fois, et sec; il fera bien de ne plus se retrouver devant elle!