—La foudre vient de tomber sur la vallée!...
—C’est un orage qui passe.
Les voix se sont tues sur le mont des Offenses; c’est la douzième heure de la nuit: un souffle très froid parcourt, de toutes parts, l’embrasement de la joie pascale.
La foule veut se rapprocher des terrasses: le malaise devient supplice.
L’aspect de la Salle change avec la soudaineté des visions: des flots vivants refluent vers le Trône et des clameurs, sans nombre, en désordre:
—Éveille-toi, Fort d’Israël!
—Pomme d’or!
—Très élevé!
Et les épouses de la tribu de Ruben, les compagnes de Bath-Schëba, la royale mère, saisies de frayeur: