--Ainsi que nous le faisons nous-mêmes, continuellement,--répondit Edison en montrant les cigares allumés qu'ils tenaient.--Seulement, elle ne garde en sa bouche aucun atome de poussière métallique ni de fumée. Le fluide consume et dissipe tout en un moment.--Elle a son narguilhé, d'ailleurs, si vous tenez à justifier...
--J'ai remarqué un poignard à sa ceinture?
--C'est une arme dont nul ne saurait parer un seul coup et chaque coup est mortel. Hadaly s'en sert pour se défendre, si, pendant un éloignement de son seigneur, quelque visiteur tentait d'abuser de son apparent sommeil. Elle ne pardonne pas la plus légère offense; elle ne reconnaît que son élu.
--Elle ne voit pas, cependant? dit lord Ewald.
--Bah! Qui sait? répondit Edison. Y voyons-nous donc si bien nous-mêmes... En tout cas, elle devine ou le prouve, du moins.--Hadaly est, je vous le dis encore, une enfant un peu sombre, qui, insoucieuse de la mort, la donne facilement.
--Ainsi, le premier venu ne pourrait lui enlever cette arme?
--Ceci, répondit en riant Edison, j'en défierais non seulement tous les hercules du globe, mais toute la faune des airs, de la terre et des mers.
--Comment cela? demanda lord Ewald.
--Parce qu'à volonté, dans la poignée de cette arme, s'emmagasine un pouvoir fulgurant des plus redoutables répondit l'ingénieur.
Une imperceptible opale, du petit doigt gauche, forme trembleur et, réglée, met la lame en relation avec un courant très puissant. La carnation étouffe le bruit de l'étincelle qui mesure trois décimètres, environ. Un parfait éclair. De sorte que l'insoucieux, le bon vivant, enfin, qui prétendrait «ravir un baiser,» par exemple, à cette Belle au bois dormant, roulerait--la face noircie, les jambes brisées, souffleté par un silencieux coup de tonnerre,--aux pieds de Hadaly, avant d'en avoir même effleuré le vêtement. C'est une amie fidèle.