—Oh! ma bonne madame Lenoir! se peut-il?—Vous exagérez! Le teint n'est pas du dernier mauvais, la voix n'est point sifflante, et, à moins d'une attaque à laquelle nous sommes tous exposés, vous ne me paraissez que relativement bien portante.
—Qu'est-ce alors que ceci, docteur? fit-elle en relevant ses lunettes.
Je me penchai.
—Ceci?… dis-je après un rapide examen,—ah diable!… il y a, en effet, quelques symptômes de…
—De?… fit-elle de sa voix qui me faisait tressaillir les nerfs.
—D'une maladie qu'il serait absurde de ne pas traiter à temps! ajoutai-je. Ce ne sera rien.
Et je pensais, à part moi:—La chose est certaine: il est trop tard…
—Achevez donc! s'écria-t-elle; vous figurez-vous que j'aie peur?
Elle tremblait; mais plutôt, je dois le dire, à cause de certain dépérissement nerveux que par frayeur de la mort imminente dont elle avait évidemment conscience.
—Soit, répondis-je; écoutez bien: l'apoplexie est une petite déchirure au cerveau: je vois maintenant les veines des paupières, des tempes, de la figure même, congestionnées d'une manière très extraordinaire: on dirait qu'elles vont éclater.