—Eh! bien, pensez-y! dit la malade avec un morne sourire,—et priez. Les prières, étant lancées par la volonté au delà de la Nature, échappent à la Destruction. Pour moi qui n'ai pas rougi de prier, alors que mon effrayant mari poussait le doute outrageant,—cancer de nos tristes jours—jusqu'à feindre le respect pour ma foi par amour pour mon malheureux corps,—pour moi qui voulais me repentir d'avoir commis une chose défendue,—car il n'est pas de raison qui puisse l'absoudre,—j'espère et je suis sûre—qu'après un instant d'agonie, Dieu ne m'exclura pas de tout pardon.
Et, saisissant ses besicles à pleines mains, elle se les arracha du front. Les verres se brisèrent entre ses mains ensanglantées, et elle tordit leur monture dans une convulsion.
—Je n'ai plus besoin de lunettes pour y voir, maintenant! dit-elle.
Elle parlait d'une voix trémébonde, mais cependant avec une sorte de sourire d'espérance vraiment infinie où son courage semblait s'affermir pour quelque terrifiante épreuve, imminente et suprême après laquelle son âme serait «sauvée».
Dix heures sonnèrent.
Il y eut un moment de silence, pendant lequel Mme Lenoir, ayant rejeté des deux côtés la longue mante noire, son vêtement, s'étendit lamentablement sur le dos, la tête très relevée par l'oreiller, et les yeux fixes, tout grands ouverts. Elle avait l'air de considérer, d'approfondir, peu à peu, malgré elle, la blancheur aveuglante de la muraille où tombait le reflet des chandelles.
En ce moment les premiers éclats du feu d'artifice lointain parvinrent jusqu'à nous: la fête nationale battait son plein. L'on entendait les vagues hurrahs des gens sérieux de la ville, satisfaits de voir de belles fusées s'élever et pétarder, d'ailleurs agréablement, dans les airs.
—Ah! cria-t-elle en un sursaut, eh bien! qu'est-ce que je disais!… LE VOILÀ! Regardez! Là! là! le monstre de mes mauvais songes! Le voilà—tel qu'il se rêvait, lui aussi, M. Lenoir! Était-il donc un fils de Cham pour s'être ainsi, RÉALISÉ dans la Mort? Pour qui aiguise-t-il si longtemps,—si froidement,—devant la mer affreuse,—ce couteau?… Ah! vampire! démon! assassin!… râlait la malheureuse femme,—va-t'en de cette muraille! Laisse mes pauvres yeux!
Ses mains se raidirent tout à coup en une crispation atroce et ses yeux mystérieux s'agrandirent: ce qu'elle voyait devenait, sans aucun doute, si épouvantable qu'elle ne trouvait même plus en sa poitrine la force d'un cri. Elle se débattit, puis retomba, rigide, toujours le regard tendu sur la muraille, avec une espèce de mauvais sanglot.
Elle avait, sans doute, rendu son âme: mais je n'en étais pas sûr.