Le calembour ayant «dissipé», pour ainsi dire, son grave confrère, Bonhomet se retrouvait encore seul au seuil mystique des Firmaments privés de bornes, lorsqu'un chuchotement formidable—et qui faillit abolir à jamais le sens de l'ouïe chez notre sympathique praticien, vibra.—Cette Voix résonnait de lui et d'autour de lui avec une telle identité qu'un instant Bonhomet crut que la Mort l'avait rendu ventriloque.
Était-ce donc là cette voix de Dieu, que le docteur, en homme éclairé, avait jusqu'alors déclaré ne pouvoir être ni la basse, ni le baryton, ni le trial, ni des laruettes,—mais bien, étant du plus élevé des timbres, la tyrolienne?
—Vous ne vous êtes pas souvenu de moi pendant la vie? disait la Voix.
—Excusez-moi, Seigneur!—protesta Bonhomet qui, cette fois, n'eut plus aucun doute sur la qualité de son interlocuteur: mais… je n'ai jamais eu la mémoire des noms.
—Vous avez supplicié des pauvres, parce que la seule vue de leur misère offensait votre mollesse.
—Seigneur! n'avez-vous pas dit qu'il faut rendre le bien pour le mal? Cela ne m'a pas semblé suffisant; les pauvres, par leur mauvaise éducation, mirent, effectivement, maintes fois à l'épreuve ma délicatesse. Aussi leur ai-je rendu le mieux pour le mal.
—Malheureusement, le mieux est, quelquefois, l'ennemi du bien.
—Vous laissâtes mourir de faim celles qui vous prodiguèrent leurs faveurs.
—Seigneur, murmura Bonhomet, je ne donne jamais d'argent aux femmes, de crainte que, dans leur babil avec des tiers, elles s'autorisent de l'argent que je leur aurais donné pour nier l'amour réel qu'elles ont éprouvé en mes complaisances.
—Vous avez souillé, dans les impuretés où se vautre l'indifférence, l'immortalité de votre âme.