Avec leur fraîcheur de pistil,
Les inhumains, les inhumaines
Ont mis un crêpe à leur chapeau
Et pleurent comme Madeleine,
Car sous leur galant oripeau
Ils pleurent l’âme de Verlaine.
Il les avait faits si polis
Sous le bleuté de leur quinconce;
Il les avait peints si jolis
Sous le jabot qui les engonce;