Je me mis à pleurer; elle se mit à chanter:
Y a pas de plaisir sans peine,
La faridondaine.
—Pleure pas, la môme, disait une autre: «Un plan se tire, une boule de son se mange[ [1].»
Heureusement que l'on vint nous appeler, car j'allais répondre quelque impertinence et je me serais fait une méchante affaire.
La nuit était venue. L'homme qui entra leva sa lumière pour nous voir, et reconnaissant plusieurs figures:
—Oh! dit-il, voilà des abonnées!
On nous conduisit dans un bureau; on appela chaque nom l'un après l'autre.
—La Huche!
La femme qui m'avait fait tant de mal avança, la tête haute, le poing sur la hanche.
L'homme lisait sur une feuille: