Puis, se regardant dans la glace, derrière elle, elle soupira.
—Tu souffres, lui dis-je, pourquoi es-tu venue?
—Allons donc, me dit-elle, sois franche, dis-moi que je ne suis plus que l'ombre de moi-même; que cette fatigue, cet engourdissement, c'est la mort!
—Es-tu folle, ma pauvre Lise? on peut être souffrante sans mourir; ça tient joliment, la vie, va!
—Ah! tu crois? c'est que j'ai peur de la mort.
Et ses yeux brillaient en voyant tourbillonner les danseurs; elle les suivait avec son âme; elle semblait respirer la vie des autres. On jouait une valse, elle se leva entraînée et me dit:
—Je veux valser.
Je n'osai la contrarier et priai Médème de l'inviter; je lui recommandai de la soutenir, car je voyais bien qu'elle ne ferait pas deux tours.
—Oh! je ne peux pas, dit-elle en s'appuyant au mur.
Après une toux sèche, le sang lui sortit à flots de la bouche.