—Criez, criez, me dit-il, cela soulage.
La porte de ma chambre s'ouvrit, et je vis ma mère en pleurs.
—Maman! dis-je, oubliant le médecin, qui ne m'oubliait pas, et qui, profitant de ma distraction, décolla les chairs presque cicatrisées.
Le cœur me manqua; je me jetai en arrière sans crier; je sentis quelque chose de tiède me couler sur le pied.
On lui donna une serviette, qui se teignit d'un sang noir. Sitôt que je retrouvai ma respiration, ce fut pour pleurer; je retirai ma jambe, que je ne voulais plus confier à ce bourreau.
Il se mit à rire de ma colère et me dit:
—Vous me détestez joliment, hein? Mais je ne viens pas pour me faire aimer: je veux vous guérir. Cela s'était mal fermé, il vous serait venu à côté un dépôt. Maintenant, il faut que je voie si l'os n'a rien et que je vous brûle.
—Jamais! lui dis-je; vous ne me toucherez plus, j'aime mieux mourir.
—Alors, je vais m'en aller. Et il se croisa les bras.
—Voyons, me dit ma mère, un peu de courage!