—Hourrah! crièrent Mobile et Cartahu, un tour de cognac! et la bouteille passa.
—J’ai soif, je souffre! murmura Meurice dans le délire de la fièvre.
Paul était immobile et fixe comme une statue de pierre, les dents serrées et les yeux haineux.
Cartahu, à la mine abrutie, fit signe qu’il voulait parler; il plongea la moitié de sa main dans sa bouche à seule fin de retirer une énorme chique de tabac, envoya cinq ou six jets de noire salive dans le brasier et, d’une voix de tragédien anglais, s’expliqua en ces termes:
—Toutes ces bricoles ne valent pas un vieux biscuit moisi.
Pour moi, voilà mon plan:
J’arme un joli brick de guerre, je racole une vingtaine de chenapans, vrais risque-tout.
Je me risque, m’expédie pour Guam et je vais chercher du dehors des passes de Port-Philippe.
Le premier gros clipper qui passe, je le soulage des cent ou cent cinquante mille onces d’or qu’il a à bord et je vogue après vers des rives enchantées.
Puis, s’adressant à Mobile: