—Dis donc, Parisien, veux-tu être de mon bord?
—Ça me va, répond ce dernier; mais à condition que, le coup fait, nous allons en Turquie, nous nous établissons pachas, nous achèterons des zouris, des esclaves, des obélisques, et que nous nous roulerons dans des torrents de volupté. Je veux fumer une bouffarde de quinze pieds de long et ne me nourrir que de pastilles du sérail, enfin une vie de pacha Monte-Christo.
—On y est, dit Cartahu; passez-moi l’eau-de-vie.
—Moi, je retournerai à Paris, dit Paul, j’ai des comptes à régler.
—Moi, murmura Meurice, je n’irai nulle part; je vais mourir là, j’étouffe.
L’ivresse était arrivée à son comble; les chants, les cris, les gestes, les hurlements de Cartahu, de Mobile et de le Faucheux continuèrent jusqu’à ce qu’épuisés, ils tombassent à terre.
L’écho répétait encore les éclats de rire des mineurs, quand tout à coup une voix aigre et nasillarde se fit entendre, et un homme de cinquante à cinquante-cinq ans, grand, maigre et efflanqué, s’avança et se plaça près du feu.
—Per Bacco! on s’amouse ici, buena sera, signori, ne vi dérangez pas.
Une espèce de grognement fut la seule réponse qu’il obtint.
L’arrivant promena autour de lui un regard inquisiteur.