PONTOIS, riant.
Bien parlé, mon ami. Le français le plus pur! Où ce que c'est? Là-bas, sur le comptoir.
JEANNOT.
Où ce que c'est, le comptoir?
PONTOIS.
En face de toi, nigaud. Devant madame, qui est là, qui écrit.»
Tout le monde riait; Jeannot, pas trop content avance vers le comptoir, butte contre une caisse de pruneaux, et tombe avec le bocal de cornichons.
«Maladroit! crie Pontois.
—Maladroit! répète la dame du comptoir.
—Maladroit! s'écrient les garçons épiciers.