— Oh ! si peu. »
Claircœur, attentivement, considéra le jeune visage. Il se détournait, amer, énigmatique. Sous les longs cils, de nouveau, une ligne humide scintilla.
— « Mon petit enfant, tu as du chagrin. Parle-moi. Que s’est-il passé ? »
Silence.
Alors, la tante, baissant la voix, rougissant de ce qu’elle osait dire :
— « Il ne t’a pas fait la cour, Monbardon ? »
Gilberte se dressa, éclatant de rire.
— « Oh ! marraine, le directeur du Gulliver ne fait pas « la cour » à une pauvre gosse qui prétend gagner son pain en lui apportant de la copie ! »
Elle tapa du pied, s’ébroua comme un poulain nerveux.
— « N’en parlons plus, veux-tu, marraine. Si mes chroniques ne passent pas, il sera encore temps de me présenter au concours du ministère. »