Lord Hawksbury.—«Je ne pourrais vous le dire.»
Le président.—«Sans doute eût-elle modifié le tour chaleureux de son certificat.»
Lord Hawksbury.—«Pour l'honneur de lady Maud, je veux croire que non. Elle décrit ce qu'elle a pensé de mademoiselle Tatiane pendant les leçons de russe. C'est un fait psychologique. Rien d'ultérieur ne lui permettrait de le défigurer.»
Le président.—«Je vous remercie, milord Hawksbury.»
Quel contraste entre le témoin qui s'éloignait de la barre et la personne que, maintenant, l'huissier audiencier y appelait. L'Anglais,—haute stature sèche et fine, tête modelée par des siècles de race, allure altière, élégance de tenue: redingote, pantalon foncé, haut-de-forme étincelant, grosse cravate de soie piquée d'une perle,—croisa une femme du peuple, vêtue d'un deuil vulgaire, et dont la face boucanée, mâchurée de rides, révélait des années de rude travail, dans une atmosphère aux alternatives violentes.
—«Votre nom?» demanda le président.
R.—«Jouin... la veuve Jouin.»
Le président.—«Il n'y a pas longtemps que vous êtes veuve?»
R.—«Six mois, monsieur.»
Le président.—«Votre mari était le patron d'un atelier pour l'émeulage des limes?»