—Mais j'ai mon costume de travail... J'ai frotté au ministère... Ce petit fauteuil de soie...
—Assieds-toi, mon vieux frotteur de papa... Ta fifille sait ce qu'elle fait...»
En même temps, elle appuyait par deux fois son index grêle sur la sonnerie électrique.
—«Mélanie, ma bonne Mélanie... venez un peu. Papa dîne avec moi. Portez-lui la petite table... N'est-ce pas, Madame n'y trouvera rien à redire?
—A redire?... Savez-vous ce qu'elle ruminait tout à l'heure: «De voir un peu son papa, ça lui ferait du bien, à cette petite. Mais je crains d'inquiéter monsieur Pageant en le faisant appeler.»
La grosse personne donna des indications à une jeune camériste alerte, qui dressa le couvert, prépara la dînette.
—«Alors?» chuchota Bertile, avec un sourire espiègle, «tu as donc la permission de dix heures. On ne te grondera pas, à la maison?
—Ne parle pas de ta belle-mère,» fit l'ancien hercule en serrant le poing. «J'ai failli lui régler son compte tout à l'heure.
—Fais pas ça, papa. Elle t'aime à sa manière, et les petits aussi. N'y a que moi qui étais dans le chemin.
—C'était à cause de toi, justement.