—Qu'il est bon!...» murmura Bertile, retombant sur son oreiller, le regard en haut, les mains jointes, en extase.
—«Tu peux le dire... Il a sauvé la gosse.
—Qu'est-ce qu'elle avait?
—De l'asthme enfantine, qu'il a dit.»
Il y eut une minute de silence. Le père Pageant considérait le visage exalté, l'expression absente de sa fille. Elle ne paraissait frappée que d'une chose dans la maladie de la cadette: l'intervention du docteur Delchaume. Tout à coup, elle dit:
—«Papa, tu ne trouves pas injuste qu'un homme comme ça puisse être malheureux?
—Dis donc, petite,» fit-il bonassement, «en serais-tu amoureuse, par hasard, de ton docteur Delchaume?»
La fillette tressaillit et se redressa, comme secouée d'un choc galvanique.
—«Oh! papa... c'est méchant ce que tu dis là!..
—Histoire de rigoler un peu.