—Votre père y était professeur?
—Et écrivain.
—C'est vrai. Mieux eût valu pour lui qu'il se contentât de ses leçons.
—Aucun être libre ne partagera votre avis, monsieur le président.»
Un frisson courut. Quelle fierté dans cette réponse! Et la figure même de l'accusée en rayonna. Sa face, un peu kalmouck, mais d'un teint éblouissant, portée sur un cou élevé, blanc et frais, découvert, autour duquel tombait la masse courte et lourde des cheveux blonds, son front pur sous le toquet de fausse loutre, ses yeux légèrement bridés, mais d'une clarté surprenante, tout changea d'aspect, prit une beauté inattendue.
Sans s'offusquer de la riposte, le président reprit:
—«Tout le monde est libre de composer des écrits séditieux. Mais on le paie cher, la plupart du temps. Votre père, Fédor Kachintzeff, fut arrêté, condamné, déporté en Sibérie.
—Gloire à lui, monsieur le président.
—Nous ne chicanerons pas votre piété filiale,» dit ironiquement le magistrat.
Changeant alors de ton, et avec une nuance d'égards, il ajouta: