—De ... de cela?» fit-elle en étendant des doigts tremblants vers le chiffon que Clément tenait toujours.
—Oui.
—Et de ... de ... moi?
—Et de vous.
—Alors?... Jacques?... Il a dit?
—Rien.»
Ce «rien» fut prononcé d’une manière indescriptible. Exact, certes. Jacques n’avait pas parlé. Mais qu’avait-il donné à entendre?... Soudain, l’exclamation angoissée de Clément revint à Xavière: «J’aimerais mieux qu’il fût coupable!...» La plus frénétique jalousie pouvait seule crier si tragiquement. Il estimait donc son amour, à elle, sa pureté, à elle, d’un tel prix!... Quel prix ... grands dieux!...
Tout alors devenait facile, supportable, tout s’éclaircirait. D’abord, il fallait tirer Jacques d’affaire. Et Jacques, dans sa reconnaissance, se conduirait loyalement. C’était un jeune fou. Ce n’était pas un malhonnête homme.
Un rayonnement très doux détendit la figure délicieuse de Xavière, lui restitua sa grâce de jeunesse, de joie abondante. Et elle posa sur les yeux de Clément des yeux nouveaux, les yeux incomparables de la femme aimée. Ce fut, pour lui, aigu et perçant comme une pointe de flèche. Car il s’y trompa. «Elle est fière de son roman ...» pensa-t-il. «Les plus ingénues perdent toute pudeur quand la passion les tient.»
—«Vous comprenez maintenant pourquoi je suis venu, mademoiselle Ausserand,» prononça-t-il, glacial. «Ce n’est pas à moi de choisir entre votre honneur et le nôtre ... Mon frère qui, peut-être, fut léger, quand il plaisantait devant moi de ses expéditions nocturnes dans votre parc ...