—«Pourrais-je parler à Marcel Barbery?» s’informa Fontès.
—«Mais ... après le travail.
—C’est très urgent. Je voudrais bien tout de suite ...»
Il présenta sa carte, dit sa profession d’architecte, qui, dans ce milieu, lui donnait de l’autorité.
—«S’il le faut, je verrai votre directeur.
—Inutile. Venez avec moi.»
En se dirigeant vers le hangar, Clément, qui voyait la meurtrière poussière de silex tourbillonner autour des visages penchés, contre les bouches entr’ouvertes par l’effort, prononça tout haut cette réflexion,—dont il attendait, d’ailleurs, la contradiction immédiate:
—«On comprend que cela les tue à bref délai.
—Ce qui les tue, c’est l’alcool,» riposta vivement le contremaître. «Les poussières ont bon dos. Elles leur sèchent le gosier, soi-disant. Alors ils boivent.»
Le sourire d’amertume ironique aux lèvres du visiteur fit rougir l’employé. L’absurde phrase toujours prête, et qui lui était venue inconsciemment, ne prenait pas avec celui-là.